Barcelone 2002. La Rambla, suis-je trop vieux? Je déambule dans une rue qui semble savoir plus que moi où j’m’en vas. Mais qu’est-ce que j’fais là. Je suis aspiré par la mer Méditerranée. J’me sens loin d’ma mère, méditer c’pas pour moé, en tous cas pas en c’moment. Môman j’m’ennuie d’toé! J’m’en vais m’cacher dans une bouche de métro, où j’chante tout haut des tounes de mon pays, je pleure, je ris, puis soudainement la pluie, je ne sais plus où je suis. Je suis saoul et sans souci, sans un sou, mais je suis content d’être ici. Seul, face à ma solitude, face à mon isolement, la tête pleine de bons sentiments. Face à face avec moé, face à face avec l’absinthe. Instant de lucidité. La mer, la Rambla, je suis trop vieux pour tout ça. Môman vient m’chercher, j’m’ennuie, j’suis trop vieux pour toutes ces conneries.

Moi je suis fourbe, affalé, fêlé, mais relativement fier. C’est qu’j’suis toujours de bonne humeur quand je sais qu’j’ai rien à faire. Mais j’exagère, comme après un excès d’fougères. Tout se mélange dans ma tête, c’est trop bête, suis-je déjà passé par ici? Regard troublé, au diable la sobriété, ville étrange qui se charge de me changer. J’suis l’trottoir et m’égare dans de magnifiques quartiers, au bord d’la Méditerranée il fait chaud! Et j’adore voyager solo. J’use mes semelles, transporté en nacelle, je reluque toutes les femelles, et je passe par la ruelle histoire d’être bien certain d’me perdre. Rien à faire de l’étiquette, que des miettes que j’écrase sous mes pieds. L’absinthe, des femmes, j’me prend pour Depardieu, confronté à moi-même sûrement que j’pourrais faire mieux. Ouais je suis fourbe, affalé pourtant j’continue d’avancer même si ça fait un bon bout qu’mon esprit n’touche plus au plancher...

Straight pipe pour le vieux, pas d’sucre pis pas d’feu. L’absinthe fait évaporer mes craintes, élimine toutes les contraintes sauf celles créées par un excès de pintes qui fait que je suinte deux fois plus que d’habitude. Une sainte m’offre une bière avec gratitude, pour un moment j’ai la quiétude de toute l’incertitude. Mais après je ferai une plainte de ma solitude, je m’éreinte constamment de toutes ces platitudes.

Je bois une gorgée et me retrouve immédiatement transporté, l’esprit déchiré, pupilles dilatées, sourire d’écervelé, l’allure dévergondée. Étourdi par le spin de toutes ces machines. Je me défonce, consomme une autre once, et je tente inopinément de trouver la bonne réponse. Ouais c’est l’absinthe qui me crinque et me fait voir en double, dans la foule la sueur coule mais je lève toujours le coude.

J’aime les gens, mais ça n’est pas réciproque. J’porte des gants, mais c’est toujours moi qui s’frotte. C’est inquiétant, bien des fois ça ferme des portes. P’têt que j’radote mais j’trouve ça hot quand ça choque, fuck! Soudainement l’air autour de moi devient malsain, j’ai envie de prendre un bain parfumé au romarin tout en cuvant mon vin. Propre, en moi sommeille un lycanthrope. Je me moque des regards hautains qui s’entrechoquent. Les filles saoules, le Red Bull, c’est pas moi qui r’viendra bredouille. Ouais je m’absente à l’absinthe dans la ville de Barcelone. Hey, c’est le vrai truc vert et bordel que ça dégomme. 70% d’alcool en plus des substances illicites comme un coït magique, dans ma tête une orgie de musiques. Un délire visuel, de graffitis pis d’parc Güell. Une jolie vietnamienne, mais j’me souviens de rien, le néant.

Pas même un spectacle, rien. La raison pourquoi j’étais rien. J’vais devoir appeler Funky Flip mais j’ai pas envie. J’sais pas comment j’suis rentré, j’sais pas comment qu’ça finit. J’sais pas c’que j’ai fait hier soir, j’ai p’têt frappé quelqu’un, j’ai p’têt bêché en bike, pis je l’sais pas. J’ai mal partout, à tête, au corps, au bras. Y’é midi, j’t’encore saoul. Ma tête est alourdie, mon corps est engourdi. Ah, je marche, je parle, je réfléchis comme Ozzy. Pis j’me dis ; hé qu’la vie est dure, l’avenir est pas sûr, c’est d’mauvaise augure toutes ces aventures. Un p’tit peu insécure. Mon amour j’t’aime c’est sûr. Toutes sortes d’affaires qu’on s’dit quand, osti, y’est midi, j’t’encore saoul. Ma tête est alourdie, mon corps est engourdi. Ah, je marche, je parle, je réfléchis comme Ozzy.

Je bois une gorgée et me retrouve immédiatement transporté, l’esprit déchiré, pupilles dilatées, sourire d’écervelé, l’allure dévergondée. Étourdi par le spin de toutes ces machines. Je me défonce, consomme une autre once, et je tente inopinément de trouver la bonne réponse. Ouais c’est l’absinthe qui me crinque et me fait voir en double, dans la foule la sueur coule mais je lève toujours le coude.

Et je lève toujours les bras je danse sur 1-2-3 quand le soundsystem crache son beat comme un band de rock. Là là moi ça m’provoque, les corps qui s’entrechoquent, toutes les filles sont hot. On s’prend pour des coqs, c’est comme au Maroc, c’est sans équivoque, c’est ça notre époque et pis c’est pas ça qui m’choque. C’est crissement baroque. Fuck. Cric-crac-croc que la grande chick me croque.